O fantabuloso Mundo de Kina

2006-01-20T04:33:00.000-08:00

'de vellos compañeiros, de namorados
que brindan porque
os tempos xa son chegados...'

cantas horas no coche cantando esta cancion

2006-01-14T07:56:00.000-08:00

Que eu sei sempre o que pasa con estas cousas... que agora todo parece moi facil, pero vasme olvidar, seino, seino.
Que nun ano pasan cen mil cousas e a veces ningunha boa. Que se esqueces cousas que prometiches vou deixarme morrer polos bares.
Que xa hai case un mes (trinta dias) que non me chamas.
Que es un covarde.
Que fixen mal en crer.

Seino. Seino.

2006-01-04T12:09:00.000-08:00

Kina ten medo de dragóns que veñen de alén mar
que se chaman con nomes de lume e cinza,
Kina ten medo a volver a nado
dunha rexión illada, onde todos falan raro.
Kina ten medo a perder
a súa cadeira de cores, as súas gomas do pelo.
Kina ten medo de volver
e xa non ser Kina
nunca máis.

Je voudrais pas crever

2005-12-04T07:37:00.000-08:00

Je voudrais pas crever

Avant d'avoir connu

Les chiens noirs du Méxique

Qui dorment sans rêver

(...)

Je voudrais pas crever

Avant d'avoir goûté

La saveur de la mort...

Boris Vian

Nada.

2005-11-18T05:51:00.000-08:00

A veces
non hai palabras
porque
non hai nada dentro.

"I stepped from plank to plank
A slow and cautious way;
The stars about my head I felt
About my feet the sea.
I knew not but the next
Would be my final inch.
This gave me that precarious gait
Some call experience."

(Emily Dickinson)

Llorar en el Metro

2005-11-15T03:33:00.000-08:00

Llorar en el Metro es alcanzar el grado de tristeza infinita, trescientos grados Fahrenheit que te licuan en lágrimas. Lanzar un SOS al mundo, sabiendo que nadie recoge la botella, nunca, que no se sabe que clase de locos andan por ahí dejando mochilas y libros peligrosos que hablan de amor y libertad. Llorar en el Metro es lanzar un directo a la mandíbula de los habitantes de galerías, seres oscuros que solo vienen y van, que no tienen vida ni trabajo, porque yo solo los puedo ver con sus bolsos a cuestas, leyendo un libro o dormitando entre parada y parada. Llorar en el Metro es hartarse de gritos al mundo. Bajarse del carrusel emocional y sacar al fin la basura que ya apesta en el jardín. Bienaventurados quienes lloran en el Metro, porque salen al anden tristes y limpios de pecado.

2005-08-02T10:23:00.000-07:00

Hai miles de tarefas por facer, rudas, ordinarias, pero creo que non merecen a miña atención.
Levo chamándote dous días. Eu, que non son así.
Eu, coma Marcos de Un Tranvía en SP, "Ando soñando cosas raras (...) Ando soñando que Rosa está muerta"
Ódio a transcripción automática de datos de roldas de prensa de mentira de mañá.
Ódio as túas correcións contínuas e mudas
Previsións para mañá?
Maruxía e forte maruxía. Treboada de nordés. Teletipos. Abelaíñas.

"Un tranvía en SP" ( II )

2005-07-24T07:45:00.000-07:00

"Llegó al cuarto de Marcos después de entrar en todas las habitaciones de la casa y darse cuenta de que no eran el cuarto de Marcos.
Marcos cerró el libro al ver entrar a Lucas. A éste le gustó mucho el gesto; de hecho, creía que era importante lo que tenía que decirle y que merecía que cerrase el libro. Se sentó en la cama y esperó a que Marcos le preguntara. Marcos le preguntó a ver si quería decirle algo.
- Ando soñando cosas raras, Marcos –dijo al final.
- Qué cosas raras
- Ando soñando que Rosa está muerta."

Un tranvía en SP
Unai Elorriaga

"Un tranvía en SP" ( I )

2005-07-24T07:39:00.000-07:00

“Estoy cansado le dijo Lucas a Marcos. Marcos le preguntó por qué y le dijo no puedes estar cansado todo el día en la cama. Así mismo le dijo Marcos, que no podía estar cansado todo el día en la cama, y se rió. También Lucas se rió, pero solamente para empatar con Marcos. Y le dijo que no, que no era eso; estoy cansado, quiero decir que estoy como para morirme ya, y siguió diciendo que era conveniente que muriese ahora, no anteayer o ayer, tengo que morirme ahora. Marcos le preguntó por qué lo sabes tan seguro. Lucas dijo que lo sabía y después dijo que lo sabía bien, porque me da igual, porque parecido voy a estar vivo que muerto, muerto mejor igual, porque sin dolor y más tranquilo. Marcos le preguntó dónde le dolía. Lucas empezó a decir de dónde vienen tantas polillas, y se quedó callado y dijo hay cientos. Marcos no veía polillas, pero Lucas le dijo dile a Rosa que venga, que tiene que ver este espectáculo, porque la mayoría de las polillas son normales, pero algunas tienen las alas rojas, y el rojo es el color preferido de Rosa"

Un tranvía en SP
Unai Elorriaga

Chamadas perdidas

2005-07-23T09:23:00.000-07:00

Cando as saias sexan máis curtas que o outono que nos espera.
Cando eu queira ser quen debo ser…
Entón chamarei por ti, unha luz acesa no teu móbil que non vibra, non oe, non di nada.
Non collerás.
Na pantalla:
“Unha chamada perdida
de:
Soidade”

Si tú te vas...

2005-06-27T14:12:00.000-07:00

Los Piratas
Si Tú

Si tú te vas
y yo también
no quedará nada, ni los momentos buenos...
si tú te vas y yo también
no quedará nada, ni los momentos buenos...
Una vez estuve a punto de atraparlo todo,
una vez estuve a punto de entenderlo todo,
pero como una señal,
tan perfecta como un gesto microscópico,
sintomático, energético e histérico,
la nada se quedó y ahora yo me peleo por poderlos recordar...
los momentos buenos.

O curioso síndrome de Stendhal

2005-06-22T07:09:00.000-07:00

"Marie Henri Beyle, más conocido por su seudónimo literario, Stendhal, nace en Grenoble, Francia, en 1783

Recorre Florencia, enamorado de Milán y su vida cultural, dado que era gran amante de la música y la ópera. Describe en sus escritos Rome, Naples et Florence y en Mémoires d´un touriste no sólo lo que visita sino las sensaciones que experimenta. Nos cuenta de una manera ingenua, casi infantil, cómo estando dentro Basílica de la Santa Croce de Florencia sufre una especie de abatimiento, con fuertes latidos de corazón: “La vida se me había desvanecido, caminaba con temor de caer”. Stendhal estaba fascinado por los frescos de Volterrano y por las tumbas de los hombres ilustres que están en la Santa Croce. y sólo se recupera, según deja plasmado en sus escritos, al sentarse en un banco y recibir en la cara el frescor del aire. Las emociones del escritor ante la magnificencia de la belleza artística superan su estado racional. La incapacidad de expresar de un modo inmediato todos sus sentimientos llevó a Stendhal a un momentáneo estado de shock.

El síndrome de Stendhal se ha descrito de este modo por el equipo de psiquiatría del Hospital de Santa María Nuova de Florencia, que atiende una media de 12 turistas al año con los mismos síntomas que Stendhal.

Busca, viajero, aquello que te produce un síndrome de Stendhal, y si no lo encuentras plantéate si tus sentimientos no se encuentran aletargados. "

épocas coma esta

2005-06-21T10:20:00.000-07:00

En épocas coma esta
fago cousas ben raras
Como vagar polo Bonaval ou pretender morrer sen ter catado aínda a miña ración de vida...

Como chorar sentada inmóbil mentres, febrilmente, paso follas cheas de letras e lixo intelectual,
Soñando con chegar
Unha vez máis, soñando só con chegar...

True love waits

2005-06-20T14:16:00.000-07:00

I'll drown my beliefs
To have you be in peace
I'll dress like your niece
To wash your swollen feet

Just don't leave
Don't leave

I'm not living
I'm just killing time
Your tiny hands
Your crazy kitten smile

Just don't leave
Don't leave

And true love waits
In haunted attics
And true love lives
On lollipops and crisps

Just don't leave
Don't leave
Just don't leave
Don't leave

Radiohead, "True love waits"

Nadie le había contado...

2005-06-12T04:01:00.000-07:00

Porque ao grande Betetto lle gustou... E para min iso significa moito...

Nadie le había contado que, cuando te enamoras, sufres. Ni siquiera había sido advertido de los peligros que entraña un enamoramiento de los de verdad, como los que dieron lugar a los poemas y las canciones, los que provocaron muertes y asesinatos. Amor del que da lugar a guerras, batalladas entre barro y fuego o dirimidas silenciosamente por engranajes de un cerebro que ya no razona. Ni sus padres, ni la televisión, ni siquiera su mejor amigo le había hablado nunca de este dolor intenso, punzante, casi físico que le atenazaba con las garras al cuello. Nadie avisaba a los incautos jóvenes de los peligros de una vida plena.

Y mientras, inmerso en su propia ignorancia, se ahogaba como si de verdad el corazón le pesara. Como si esa noche le hubiesen cambiado su bomba de sangre de siempre por un pedazo de metal. Con nocturnidad y alevosía. Así que esa ignorancia asfixiante se le mezclaba con indignación: ¿Quién le había pedido permiso? Intentaba que la furia le nublase hasta odiarlo. No podía.

Lo curioso de los grandes amores, que destruyen, es que no respondemos a ellos defendiéndonos con las armas de siempre: la negación, las disculpas o la mentira. El instinto de supervivencia se desactiva, ¡clac! como una granada inservible. He oído de enamorados que se dejan morir, mecidos por la corriente de sus recuerdos. Me los imaginé demacrados, impávidos mientras se desnutren o se los come una enfermedad, con la sola idea de morir para seguir amando. Más allá y con menos dolores, amando quizás más honestamente. Apartados de la molestia de la carne y sus urgencias. Los vulgares secundarios, los que no han sido tocados por la varita desgraciada de querer con desesperación, pululan alrededor de estos suicidas pasivos mientras protestan. Se indignan por los locos que se quieren morir, y después de indignarse se van con su eterno/a amante que no es más que otra tirita superficial a su destino vacío. Siguen yendo de compras, trabajando, haciendo el amor. Se sienten plenos, hasta que se les derrumba su frágil palacio de PVC y se encuentran sanos, forrados de billetes y de ropa, pero vacíos, con el hueco en el pecho de lo que pudo ser un amor loco. Y a veces también les entran las ganas de morir, pero no con la muerte de los amantes impávidos, sino con un final que les salve de su historia plástica y estándar. Cortándose las venas, lanzándose al vacío en lo alto de un grandioso edificio. Algo grande.

Los locos de amor no mueren así. Su muerte es lenta y pacífica, muchas veces incomprendida. Entre secundarios que los atenazan con preguntas, ¿pero por qué? ¿cómo? ¿cuándo?, como niños inexpertos y morbosos que quieren saber, que nunca supieron, los suicidas honestos libran las batallas más cruentas en su interior. Tienen granadas, sangre y trincheras dentro de sí. Y ni siquiera les sorprende que lo que desató esa guerra fuera un beso.

Prólogo de "E outras historias"

2005-06-11T08:26:00.000-07:00

"pola mañá érgome cedo. non me dá
cambiado a cara. tiro da cadea. lévote
ao traballo. poño o intermitente de golpe.
paro o coche. teño dúas olas a presión
nos ollos e pregunto: ¿onde ostia vas?
ti ábre-la porta e marchas. voume
matar. voume matar. voume matar."

ALBERTO AVENDAÑO, "E outras historias"

Exames, exames, exames

2005-06-10T07:52:00.000-07:00

Certo que cando non temos problemas empezamos a crealos ... Mais neste intre os meus exames semellan un enorme e negro problema que me absorve os miolos...

"¿Quién puede hacer / que el dolor / desaparezca hoy... Al final... tengo puesto el mar / de llorar..." ou algo así susurra Iván, secretamente...

2005-06-10T07:49:00.000-07:00

O ceo, ¿de que cor é?
E azul. Como os teus ollos.

¿E que se ve pola ventá?
A praia. Paxaros. Nubes brancas.

¿Como son?
Es unha estrela.

¿Como es?
Son unha estrela.

¿Que é iso dunha guerra?
Non é nada. Meu ben, non é nada.

2005-06-09T06:51:00.000-07:00

Saquei os pés da cama lembrando como eras. Preparei o almorzo cos ollos cegados pola luz do neón da cociña. Descolguei o teléfono. “Non ten mensaxes de voz”. Merda. Marquei o teu número. A miña esquerda reaccionou a tempo, borrando os díxitos e beliscándome a outra man en forma de castigo. Collín unha saia calquera, que non combinaba coa camiseta enrugada. Saín á rúa, onde o sol me deu unha labazada de luz e de cor. Fun ao traballo. Estiven un par de horas sentada diante do ordenador. Logo aleguei unha intensa dor de cabeza. Regresei a casa e volvín deitarme. Co teléfono ben apresado entre os dedos, por se chamabas. Volvín aos nosos tempos. Cando éramos felices, cando éramos libres. Cando éramos dous.

2005-06-08T13:05:00.000-07:00

estaba farta de escoitar o mesmo tódalas mañás.

Poñía a alarma ás 8:30. A esa hora, invariablemente, a tertulia matinal da radio comezaba a atroar a habitación. Primeiro sacaba os pés da cama. Agardaba uns segundos. Lanzaba a manta lonxe, aos pés do leito. Despois, aínda cos ollos pechados, camiñaba cara a cociña para quentar un café con leite.

Abriu os ollos cando se queimou co cazo. Mecagonaputa, pensou. Agora que estaba outra vez a sonhar con el.

Extrechinato y tú

2005-06-06T00:57:00.000-07:00

Hoxe lembrei que hai un montón que non escoito Extrechinato y tú !! Alguén levou o meu disco... :(

"Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.

Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.

Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.

Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.

Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de espeanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta, inmensa. "

Extrechinato y tú

A u g a

2005-05-31T09:32:00.000-07:00

Parecías tan tensa que tiven que aguantar unha mano coa outra para non acariñarte a cabeza. "¿Estás ben?" ´"Si"

( A u g a ). Os dedos da man dereita loitaban por enredarse na maraña de pelo que caía, lacia, sobre a camiseta branca. Pero os da esquerda eran firmes e non entendían de liberar tensións con caricias. Divisei un cintilar sospeitoso nos ollos. "Non chores" "Non choro"

( A u g a ). Dentro do bar escoitábase un rebumbio de xente que pasa. Pedín un café e, nun xesto cariñoso, un chocolate para ti. “Non, grazas. Non me apetece”.

(A u g a ). Tamborileei cos dedos sobre o mármore da mesiña. Crucei e descrucei as pernas. Dóenme as costas.
Opto por mirarme as unllas e decido non mordelas. O silencio faise cada vez máis pesado. O son do plato do café pousándose na mesa semella un terremoto. Gotas de café saen disparadas en tódalas direccións. Collo un cigarro e gárdoo de novo. Dóenme as costas. Miro pola fiestra. A xente pasa en estampida. Xiro a cabeza. “¿Quéresme?”. Tristeza líquida resbala polas túas meixelas.
( T o c a d o … e a f u n d i d o )

Like spinning plates

2005-05-31T07:31:00.000-07:00

Like Spinning Plates
Radiohead

While you make pretty speeches,
I'm being cut to shreds.
You feed me to the lions,
a delicate balance
When this just feels like spinning plates.
I'm living in cloud cuckoo land.
And this just feels like spinning plates
Our bodies floating down the muddy river...

2005-05-31T07:26:00.000-07:00

Estou reflexionando diante da fiestra.

Penso: ¿A quén lle importa?

Recollo a saia longa e vou saltar.

De súpeto, unha chamada ao móbil. Baixo un pé. Outro. Solto a saia e, coa voz aínda tremendo, contesto: ¿Sí?

Pecho a fiestra. Agardan por min abaixo. Outra vez será, outra vez será...

O que Kina di ás noites

2005-05-29T16:31:00.000-07:00

" Nonnonnon. Mellor non me fales. Non creo que fora bo para ti. Será mellor que sigas coa túa vida. Fai coma quen non ve. Fai coma quen non oe. Mellor non fagas. Mellor afástate.

Eu son perigosa, unha rocha ciscada no lugar máis traicioneiro do mar, a punto para facer afundir corazóns á deriva. Eu son silenciosa, coma un veleno de acción rápida entro na túa pel para facerte dano. Nonnonnon. Por algo me chamo Kina. Son o muro para que todos "pasen y lean, entiendan y vean" . Son pouco respetuosa, nunca chego puntual, gústame mollar os pés e non me apetece ter o cuarto en orde. Son un muro irregular, de carne e espiñas, de veleno solidificado. Son o muro das lamentacións do futuro, a fronteira chantada no medio dun mesmo país, un novo muro de Berlín que nin é novo nin está en Berlín. Eu son Kina. Choro polas noites- Deberías ter medo. Ultimamente dei en aplastar formigas coa man, e hai quen di que de aí xa non hai volta atrás. "

Sara...

2005-05-27T14:14:00.000-07:00

“Broken bottles under children´s feet,
Bodies strewn across a dead end street,
But I won´t heed the battle call,
It puts my back up, puts my back up against the wall”

Isto era o que me pasaba pola cabeza mentres sentía o seu alento, as súas mans que percorrían agresivamente as miñas costas, as pernas. Ó meu redor sucedíanse os berros e eu quería xirar a cabeza cara atrás, quería mirar se ela, ela estaba alí, e temía escoitar o seu pranto ou atopala de súpeto tirada no chan, ferida polos centos de pisadas, pola marea humana que fuxía da acometida dos corpos de seguridade. E el non me deixaba, seguía a rexistrar cada recuncho do meu corpo e me suxeitaba con violencia a cabeza contra a parede. Frío muro de cemento que me oprimía, pero eu cantaba, cantaba dentro de min con rabia “How long must we sing this song?” e berraría se naquel intre non me soltara e anunciara, nun precario inglés: “Lárgate”.

E de súpeto véxote aí, entre a multitude, ti que non me pasarías desapercibida nin entre un millón de Saras. E berro o teu nome aínda que sei que é imposible que me escoites. E comezo a correr hacia ti, feliz de atoparte, ansioso por chegar ó teu lado para recordar as consignas que cantábamos. E entón véxote berrar, berras de maneira furiosa e semellas morta de medo. E chegan, a cabalo, e de súpeto están a golpear hacia tódalas direccións. E perdo o teu rostro de vista entre a marea de cabalos e xente e berros e insultos. Son soamente dous segundos, Sara, pero cando te localizo novamente vexo a túa cara pálida como a cera, estás pegada á parede, un muro como a que me oprimía fai uns minutos, e xa non berras. Ó estar preto podo ver os teus labios tensos e as bágoas deslizando, unha a unha, polas túas meixelas. “Eu choro só coas inxustizas...” dicías naquela memorable viaxe en tren. E é daquela cando te oculta outra vez unha masa gris, golpes e cando, ¡por fin! podo achegarme estás aí, no chan, feita un farrapo, como un monicreque ó que romperon as cordas, e me asusto porque nin sequera estás a chorar. Tes os ollos vidriosos e estás aínda máis pálida agora.

Entón me derrumbo, caio ó teu lado coma se me abandonaran dunha vez as forzas, e é que non podo nin sosterme sobre os meus pés porque nese intre descubro o fiíño de sangue que sae da túa fronte, delicado, contínuo, lixando de vermello a túa perfecta palidez de boneca. E eu, que digo que nunca choro, que as lágrimas non amañan nada, desfágome en pranto, e estou tan paralizado que non podo nin siquer tomarche o pulso, non podo alertar a ningún compañeiro, non son capaz de buscar axuda, non podo facer máis que seguir aí derramando as miñas bágoas inútilos morto de medo aferrado á túa man coma un náufrago á súa táboa de salvación.

.

2005-05-21T14:32:00.000-07:00

09 abril
.

Soy horizontal. Vertical. Me manejan y me pierden a su antojo. Sólo soy un trozo de papel. Me siento un engranaje. Mejor. No me siento. Van y vienen y yo me quedo. Vienen, vienen y van. Soy un código de barras. Soy un número. Estoy gastada y sucia de tanto girar. Soy un sinsentido, una locura, una deformación humana que se cree persona. Soy papel. Lo que me rodea es tan cotidiano que ya lo siento como propio. Pero hubo un tiempo en el que yo tenía más. Hoy soy papel. No noto el calor, ni el frío. No tengo cosquillas ni me duele la barriga. Soy un trozo de cartón plastificado. Soy y sin embargo sé que no existo. Soy una serie de dígitos sin nombre.

Ceo xelatina!

2005-05-17T15:24:00.000-07:00

¿Que mira?

Estou tranquila, tumbada no medio e medio da praza, mirando a vida pasar.

E vostede, ¿que mira?

Pasea coa súa muller do brazo, coma se fose un paraugas.

¿Que mira?¿É envexa? Semella canso, farto de todo.

¿Que mira? ¿É rencor ou medo o que vexo nos seus ollos?

¿Que mira? Afunda o seu dedo no ceo de xelatina,
mova as estrelas,
escriba o seu nome no firmamento
busque os dragóns que se agochan nas ventás
ría da canela con ás que son os paxaros nocturnos

Pero por favor, deixe de mirarme como se o que fago estivera mal...

* A parvada esta vai adicada a TheClansman, cazador de frutas del bosque e que de maior quere ser arpista ou arpeiro...

2005-05-16T08:21:00.000-07:00

Hoxe non hai máis que un músico entoando unha canción triste.

Hoxe non hai máis que a inmensa soedade dunha catedral que ten máis de cen mil días de historia e ningún en compañía.

Hoxe non hai máis que ti e mais eu pechados nesta cárcere invisible.

No medio da cidade.

Fronte a unha catedral.

Escoitando a un músico.

Hoxe non hai máis cabezas pensantes que a miña, porque dá tantas voltas que semella acaparar tódolos problemas do mundo nos seus miolos.

Hoxe ninguén ten máis medo ca min.

Hoxe non hai canción máis triste que esta.

Hoxe en ningún lugar do mundo chove tan forte coma aquí.

Hoxe ninguén ten tantas bágoas nun só ollo.

Hoxe non hai máis que medos inexplicábeis agazapados tras cada canción.

Hoxe os teus beizos están secos. E chove. E prefiro estar fóra e mollarme a seguir a asfixiarme coa túa lingua de trapo.

Hoxe non quero un café, nin unha aperta. Quero ser ti dentro de min, e non facerte máis dano.

Hoxe quero facerlle compaña á catedral. Perdereime no Obradoiro, entre mares de pedra sen peixe e sen compaña.

Compostela

2005-05-15T14:07:00.000-07:00

Chovía, e non sei en que momento deixei de ver o chan como a eterna sucesión de pedra de sempre, para camiñar con coidado por el, con ilusión e medo. O músico tocaba unha canción triste no arco do Obradoiro. Eu levaba un bolso pesado, os pés húmidos e un fráxil paraugas que acadei nunha de tantas promocións de revistas femininas. A canción triste chegou aos meus oídos, terrible, morna, mentres abaneaba o cacho de plástico e metal sobre a miña testa. A canción triste golpeou o meu tímpano como un gong...
Sentín que era tan libre que podía bailar baixo a choiva sen que ninguén se espantara.
Sentín que podía abandoar o inútil aparello en calquer lugar
e adicarme a aplaudir ao músico descoñecido
autor de poemas tristes
mollándome o pelo cando o precise
chorando sal baixo as pingas doces
abandoando a Kina onde mellor me pareza,
a ela e ao seu veleno.
Sentín que Compostela estaba feita para min
que os escaparates eran ventás a un mundo Novo
que había espellos en cada pedra da rúa
que Kina non é velenosa,
só se sinte soa

Mirna é kina e mais son eu

2005-05-12T06:48:00.000-07:00

Por fin {Mirna se duerme mirando las grietas del techo…} Pero antes Mirna se concentra en las rendijas de luz de la ventana como si en ello le fuera la vida. Antes, se tumba sola en la oscuridad, y se siente vacía de alegrías y penas, ruido y voz. Antes, lee un libro mientras piensa en sus cosas Antes incluso de esto, ordena meticulosamente su ropa como todas las noches Antes de eso, Mirna vive un día más o menos vulgar que llena de palabras sonrisas atascos refrescos rabietas Antes de todo esto nació Mirna, y después de Mirna todo permanece
........

Mirna se duerme

mirando las grietas del techo.

Mirna gritando

en la calle no entiende.

¿Dónde estarán ahora

mis caprichos de un dólar?

¿Dónde estará

la plata quemada?

Mirna se mira

al espejo desnuda.

Piensa que vuela

dime ¿dónde estará?

Y mientras Mirna se levanta

oye los ruidos de lata

se oye cantar al viento

sin su perfecta dirtorsión.

¿Qué ha pasado?

Mirna pintando la luna

al revés en el cielo.

Mirna sudando brillando

fundiendose el vientre

prisas de un beso urgente

en la calle de enfrente

freno para la... vida prudente

puede notar al tiempo

sin su perpetua intimidad...

¿Qué ha pasado?

"Mirna" (Piratas)

Esta noite, Iván en Capitol...